Intercettazioni

 " Dobbiamo proprio dirlo a 'sti neutrini che sono degli sfigati...telefoni tu al Cern?"

Se non c'è lo Scettico, tocca a voi...

Chi mi conosce già dall'era splinderiana sa che, ogni tanto, c'è l'angolo del sogno.
Non nel senso di desideri a venire ma proprio sogni notturni.
Io sogno tantissimo, dettagliatissimo, coloratissimo e a volte con effetti degni di sostanze illecite, che poi non so, perchè non ho mai provato niente di illecito che andasse oltre una sigaretta ai tempi delle superiori, quindi gli effetti forse non sono poi così fantastici.
Sono stata tantissimi personaggi e ho fatto cose incredibili.
 Ho ucciso, in modi molto violenti,  parecchi uomini e donne.
 Ho volato, galoppato, nuotato come un delfino.
 Sono morta un sacco di volte e rinata solo una.
 Ho avuto una specie di esperienza extracorporale e mi sono guardata mentre dormivo con lo Scettico ronfante.
Sono stata la moglie di Tutankhamon, eviscerata e risvegliata da tombaroli rumorosi.
Lottatrice di wrestling, domatrice di leoni, pilota di aerei.
Mi sono ritrovata nuda nei posti più incredibili e imbarazzanti che si possa pensare.
 Ho guidato a velocità pazzesche ad occhi chiusi, gridato in mezzo a folle indifferenti e sono stata un ologramma bellissimo.
Ho mangiato cose ripugnanti.
Ho perso denti e ho cercato di rimettermeli tutte le volte.
Quando sto per ammalarmi sogno carne cruda e se mangio insalata a cena, incubeggio.
Se ho la febbre sogno ragni enormi.
Ho riso e pianto con persone morte, ho passeggiato in Paradiso con la mia mamma e ho piantato ulivi con il mio papà. Ho giocato con i miei cani passati.
Ho visto figli miei che non sono nati e ho provato una tenerezza incredibile.
Ho visto il papa che però era donna e lavorava in un mercato.

Adesso ditemi voi, se non sognassi così, che vita piatta sarebbe la mia?

Comunicazioni di servizio

Nella mia immensa ignoranza del mezzo, solo oggi ho scoperto che potevo abilitare i commenti di tutti.
Avviso quindi i rari lettori che possono lasciare i loro pensierini senza tante brighe informatiche.
Mi scuso e mi riscuso con il mio carissimo amico Guido, lettore coraggioso di questo blog e del suo antenato splinderiano, che ho costretto a manovre complicate e a dare da cena a giovani informatici volenterosi per poter commentare questi casalinghi post.
Approfittatene gente! Commentate senza ritegno!

Weidmannsheil

Ci si preparava  già durante la settimana: destinazione, meteo, avvistamenti, preparazione del materiale.
Il venerdì sera si era a letto presto. Io ero a letto presto perchè tu dormivi solo tre, quattro ore, come sempre.
La cucina profumava di caffè amaro, di panini, di zaino, di cartucce e il buio era profondo.
Mi infilavo un sacco di vestiti: le calze di lana, la maglia sotto, la dolcevita, il maglione leggero e quello pesante verde, verde assolutamente.
Facevo colazione senza fame perchè: poi lo sai che si cammina.
Chiaccheravo tantissimo con mamma perchè: poi lo sai che devi stare zitta.
I  "mi raccomando" sussurrati di mamma ci seguivano teneri lungo le scale, giù, fino all'angolo.
In macchina avevo voglia di dormire ma faceva troppo bambina e così scrutavo le montagne che erano ombre giganti, guardavo le tue mani che si accendevano una sigaretta, cambiavano marcia nervose, pulivano vetri appannati con stracci sporchissimi, controllavano permessi nelle tasche, si accendevano un'altra sigaretta.
Dopo qualche sbadiglio, tante sigarette e poche parole parcheggiavamo in boschi profumatissimi e vivi di piccoli rumori. Ti caricavi in spalla lo zaino, il fucile, indossavi il cappello e ti mettevi un dito sulle labbra: adesso ssssssttttt.
Si saliva nel bosco piano e tu, che eri un uomo grande, imponente, ti trasformavi in uno scoiattolo silenzioso che schivava rami nel buio e alzava la testa per ascoltare fruscii e versi che sembravano grida.
Mi facevi  sempre salire per prima sulla postazione. Tu eri dietro come una balaustra sicura e quando era il momento di scendere, scendevi per primo, dopo pochi pioli mi aspettavi...

Tuo nipote, senza saperlo, ha fatto gli stessi gesti per me ieri e in silenzio mi sono commossa.
 Braccia come incrollabili barriere per chi amate, uomini di altri tempi, diversi e sempre uguali.
 Ti ho immaginato ai piedi della scala, che sorridevi.

Decisioni

Domani arriva il Tecnico
non sarà solo,
ma io ho deciso.
Me lo stropiccerò lo stesso,
tanto la quasi morosa  straniera è...e questo blog per fortuna non lo legge.
Che poi tanto non ci crede nessuno a 'sta storia che ci siamo evoluti a contatto con i freddi cugini francesi.
Mamma italiana sono.

Mi guardo quello del '65

Il neige à Strasbourg

Due foto fatte al volo mentre andavo dal dentista, per distrarmi e distrarvi...

Valentino

Il mio Valentino.
Il mio Valentino era magrissimo,
portava occhiali con una montatura pesantissima,
i capelli corti con la riga laterale perfetta.
Il mio Valentino suonava il piano e aveva il diploma di solfeggio,
si era diplomato allo scientifico con 58/60,
aveva già la patente e una Ritmo verde.
Il mio Valentino ascoltava musica classica e le canzoni di Vasco, perché era praticamente un vicino di casa.
Il mio Valentino aiutava la mamma a lavare i piatti in campeggio,
faceva le parole crociate
e portava dei costumi da bagno alla Rocco, anche il bianco...con nonchalance.
Il mio Valentino chiedeva il permesso di invitarmi in spiaggia al parente maschio con il "grado" più alto di parentela
e si premuniva immediatamente di avvisarmi che era microcitemico...non si sa mai.
Il mio Valentino nuotava come Ermenegildo Arena e se ne approfittava della mia montanarità,
giocava a tennis e adorava la pallacanestro.
Tifava Spal.
Il mio Valentino aveva diciotto anni.
Lo amo da ventinove anni...

Il mio Valentino ha raccolto cose buone lungo la strada,
le abbiamo condivise e gustate, guardandoci negli occhi.
Insieme abbiamo abbracciato, accarezzato, sollevato, pulito, spostato, spinto la nostra vita.
Poche volte ci siamo girati a riguardarla,
quando lo facciamo
ci sembra un sogno
lungo tre giorni.
Quelli che ci sono serviti per riconoscerci.

La mia Mezzana

Ho iniziato a leggere il romanzo Mezzana di Giancarlo Patris, romanzo scoperto per caso su Fb, desiderato subito, fortemente voluto, pagato il doppio del suo valore, viste le spesucce di spedizione. Generalmente, quando si mettono troppe aspettative su qualcosa, si resta un po' delusi e pagina dopo pagina la delusione aumenta.
 Mezzana è il paese di mio padre, è il posto dove ho trascorso tutte le mie estati fino alla maggiore età, è una parte della mia storia, sono ricordi di infanzia e ricordi raccontati, talmente tante volte, che sono parte di me come se li avessi vissuti io.
Mezzana è un dialetto di confine, è montagna di castagni, è la durezza del Pizzo d'Uccello addolcita dagli ulivi e dal rosmarino che profuma l'aria a Pasqua, è rumore di fontane che si spegne  nelle calde giornate estive, è poggi scoscesi e voci che si chiamano da un podere all'altro solo per farsi compagnia e ridere di un richiamo.
 È il suono del camioncino che vendeva i gelati, è il sapore delle cose cotte nel forno a legna, è il telefono nella bottega della piazza.
Mezzana sono suoni di campane che si rincorrono, galli che si presentano al sole del mattino, passi antichi che percorrono strade sempre più deserte.
Mezzana è una vecchia signora che cammina dritta ed elegante con un secchio sulla testa. Sono gli uomini a messa, dietro l'altare, soli e seri e che escono prima della fine per fumare una cicca sul sagrato aspettando i tortelli della festa.
Mi aspettavo di trovare un po' di questa poesia nel romanzo di Patris.
Forse volevo trovarci il mio papà ragazzino, volevo trovarlo, sporco e scalzo, a fianco del protagonista, in una Mezzana ai tempi della guerra, volevo ritrovare luoghi dimenticati e profumi di tradizioni...
Per il momento il personaggio principale, Gianluca,  coetaneo del mio papà nella storia, è un esageratamente maturo signorino di città che fa amicizia con il maestro del paese e a cui non riesco proprio ad affezionarmi.
Continuo a leggere, signor Patris, ma credo di cercare luoghi e personaggi che lei forse non ha incontrato e che non può restituirmi...

PS
Ho preso in prestito questa foto da Fb e  ringrazio moltissimo l'autore sconosciuto!

Wislawa Szymborska 1923-2012

Dopo ogni guerra

c’è chi deve ripulire.
In fondo un pò d’ordine
da solo non si fa.

C’è chi deve spingere le macerie
ai bordi delle strade
per far passare
i carri pieni di cadaveri.

C’è chi deve sprofondare
nella melma e nella cenere,
tra le molle dei divani letto,
le schegge di vetro
e gli stracci insanguinati.

C’è chi deve trascinare una trave
per puntellare il muro,
c’è chi deve mettere i vetri alla finestra
e montare la porta sui cardini.

Non è fotogenico
e ci vogliono anni.
Tutte le telecamere sono già partite
per un’altra guerra.

Bisogna ricostruire i ponti
e anche le stazioni.
Le maniche saranno a brandelli
a forza di rimboccarle.

C’è chi, con la scopa in mano
,
ricorda ancora com’era.
C’è chi ascolta
annuendo con la testa non mozzata.

Ma presto
 lì si aggireranno altri
che troveranno il tutto
un po’ noioso.

C’è chi talvolta
dissotterrerà da sotto un cespuglio
argomenti corrosi dalla ruggine
e li trasporterà sul mucchio dei rifiuti.

Chi sapeva
di che si trattava,
deve far posto a quelli
che ne sanno poco.
E meno di poco.
E infine assolutamente nulla.

Sull’erba che ha ricoperto
le cause e gli effetti,
c’è chi deve starsene disteso
con la spiga tra i denti,
perso a fissare le nuvole.

(“La fine e l’inizio”, in “La fine e l’inizio”, 1993)