Notte prima degli esami

Santo protettore dei maturandi e creatore di tutte le schede

Pascoli ci sarebbe comodo ma anche Ungaretti non ci dispiacerebbe.
 Diffidiamo di Svevo e temiamo sopra ogni cosa Verga.
Provvedi tu.
Con affetto e una punta di captatio benevolentiae.

Missioni possibili

È un po' che manco dall'Italia, manco dalle sue strade, dalle sue nuove mode,  che nascono in un batter d'occhio e alla stessa velocità scompaiono.
 Quando torno, vivo un Italia che era, ne ricerco le certezze, gli stessi luoghi, odori, sapori, come un mantra rassicurante che riesce sempre a farmi sentire di nuovo a casa ma, così facendo, probabilmente mi perdo la sua quotidianità, quella vera.
 Arrivo sempre in periodi di vacanza generale e, come un cliente in un resort, ne godo la facciata aperta al pubblico, senza mai entrare nella zona riservata al personale.
Tutta questa sbrodolata per parlarvi di una bizzarra abitudine francese che è "l'enterrement de vie de jeune fille o garçon", il nostro vecchio addio al celibato insomma, la traduzione letterale sarebbe sepoltura della vita da ragazza/o.
E mi chiedo, anche in Italia adesso si "festeggia" così?
Stuoli di giovinotte/i mascherati in modi assurdi inseguono i passanti per portare a termine missioni ridicole e per niente impossibili: fare tot foto con tot maschi/femmine per album pre matrimonio; vendere prodotti deliranti per sovvenzionare serata simpatica; esibirsi in canzoncine, recitare poesie, sottoporsi a brevi  e, perchè dirlo, fasulle visite mediche...etc etc etc
Già che il termine è infelice: sepoltura!
L'idea che si debba fare cose vietatissime prima che arrivi un dopo, visto come un limite pesante, mi disturba.
Ma adorabili giovinotte/i nessuno vi obbliga ad entrare in clausura!
Se lasciare questo meraviglioso mondo di fiaba, che è la vita da nubile, ti rattrista a tal punto, resta celibe, nubile, single, così potrai fare le tue cosine demenziali tutti i sabati: vestirti da coniglione, da neonato gigante, da infermiera sexy...

Eppure non riesco ad esimermi dall'aiutare il seppellitore di turno.
Devo avere un'espressione disponibile e rassicurante mentre passeggio perchè vengo inesorabilmente scelta per ogni tipo di missione. Compaio già, sicuramente, in diversi album che verranno mostrati tra qualche decennio a  figli allibiti, ho dato pareri inutili su argomenti di varia inutile utilità, ho dipinto, soffiato, cercato, comprato...
Dopo tutto, questi pupattoloni, mi fanno tenerezza e mi auguro sempre che, dalla settimana dopo, si trasformino in felici congiunti senza rimpianti.

Mìgola che rilascia un autografo ad un giovane seppellitore. Ve lo dicevo che non riesco a dire no!

Orologio biologico...fermo

Ultimamente sogno bambini. Bambini piccoli, neonati.
La scorsa notte il Tecnico era diventato papà di 100 bimbi, tutto in un botto, con un solo parto.
Sistemavamo i piccoli su un grande letto con una buffa catena di passaggi dalla sala parto. Alla fine della catena c'era il Tecnico che, con un grosso pennarello indelebile, pensava e scriveva di getto il nome sul petto del figlio.
Il primo lo ha chiamato Abramo. Mi ricordo di un Antonio, Angelo, Ascanio...
Non ero per niente preoccupata del numero enorme di nipoti, anzi, godevo del contatto con i loro corpicini caldi e morbidi che stringevo con tenerezza, un attimo, prima di passarli al padre, preso dalla classificazione. Antonio aveva degli stupendi occhi azzurri.

Probabilmente sento che il nido si svuota e avrei una gran voglia di riempirlo ancora 'sto nido.
Avrei voglia di avere  una manina appiccicosa di merenda da stringere per andare al parco, vorrei rispondere a tante domande serie  e buffe, interpretare disegni astratti che raccontano storie complicatissime, sdraiarmi per terra e giocare dentro grotte morbide di coperte e sedie, giocare con le carte Pokemon e fare orrendi robot di lego.

I bambini ci aiutano a vedere il mondo colorato che ci circonda, quando loro non ci sono è un mondo in bianco e nero.
Voglio provare a scrivere una fiaba.
Mi porto avanti.

Invecchio paurosamente.

Emilia

Lo Scettico è emiliano.
Lo Scettico è ottimista, è un gran lavoratore, è coraggioso, è allegro, sempre.
Lo Scettico assomiglia alla sua gente.
Lo Scettico gestisce le situazioni più difficili senza trasmettere ansia, poi, si commuove ascoltando un'aria d'opera.
Lo Scettico adora stare in mezzo alla gente, coccolare gli altri e creare situazioni piacevoli.
Lo Scettico non cerca mai scuse e rimprovera i figli usando l'umorismo.
Questo emiliano mi ha stregato trent'anni fa.
Questo emiliano adesso soffre per la sua gente ed io con lui.

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Le Alpi, si sa, sono un muro di sasso, una diga confusa, fanno tabula rasa
di noi che qui sotto, lontano, più in basso, abbiamo la casa;
la casa ed i piedi in questa spianata di sole che strozza la gola alle rane,
di nebbia compatta, scabrosa, stirata che sembra di pane
ed una strada antica come l' uomo marcata ai bordi dalla fantasie di un duomo
e fiumi, falsi avventurieri che trasformano i padani in marinai non veri...

Emilia sdraiata fra i campi e sui prati, lagune e piroghe delle terramare,
guerrieri del Nord dai capelli gessati, ne hai visti passare!
Emilia allungata fra l' olmo e il vigneto, voltata a cercare quel mare mancante
e il monte Appennino rivela il segreto e diventa un gigante.
Lungo la strada fra una piazza e un duomo hai messo al mondo questa specie d' uomo:

vero, aperto, finto, strano, chiuso, anarchico, verdiano... brutta razza, l' emiliano!

Emilia sognante fra l' oggi e il domani, di cibo, motori, di lusso e balere,
Emilia di facce, di grida, di mani, sarà un grande piacere
vedere in futuro da un mondo lontano quaggiù sulla terra una macchia di verde
e sentire il mio cuore che batte più piano e là dentro si perde...
passeggia un cane e abbaia al vento un uomo...

Ora ti saluto, è quasi sera, si fa tardi, si va a vivere o a dormire da Las Vegas a Piacenza,
fari per chilometri ti accecano testardi, ma io sento che hai pazienza, dovrai ancora sopportarci....

Osc'è che bela...

Cielo azzurro, degno delle mie montagne.
Aria frizzante, che ti viene voglia di prendere lo zaino e andare.
Nostalgia costante, in leggero aumento in fondo al cuore.

Ho trovato, in fondo ad un armadio, una audiocassetta (sembra preistoria) che mi è stata regalata negli anni '80 da don Giuseppe Grosselli.

Questa mattina le voci maschili del coro risuonavano in tutta la casa.

Queste voci sono parte di me, vengono da lontano, mi chiamano, mi lascio trasportare, chiudo gli occhi e sono in mezzo alle montagne, respiro...e canto.

Le parole chez nous

Sono importanti, sono divertenti, sono musicali, intercambiabili,  buffe, taglienti, offensive, ridicole, golose, sciocche, inutili.
Nella nostra cucina, ad ora di cena, si celebra il Festival della parola e, senza pudore, facciamo a pezzi l'Accademia della Crusca e pure gli Accademici.
Tra menzione a minzione, da  lattuga a lettiga, Cucciolo si avvicina alla maturità, Bac in francese, con un vocabolario che, sicuramente, lascerebbe allibiti i suoi colleghi maturandi italiani.
 Lo Scettico, con scopo pedagogico-linguistico, si diverte a lanciare sciarade per sondare le profondità del lessico filiale e, di parola in parola, ci infiliamo in meandri difficili.
Urca, ma si dice questa parola?
Me la sono inventata o esiste?
Promenarsi per passeggiare, redemarrare per riaccendere, ordinatore per computer, comandare per riservare sono solo alcune delle perle linguistiche che ultimamente produco in tutta libertà.
Solo quando interagisco con persone che parlano un italiano ancora corretto mi rendo conto, dalle loro espressioni allibite, che uso termini che non esistono.
- Non si dice eh?
-Non l'ho mai sentita!
-È carina però, no?!
La lingua evolve. A casa nostra fa le evoluzioni come un bimbo al parco giochi, e si diverte un sacco.

Quindi, Cucciolo, per concludere, spero proprio che avrai una menzione al Bac e non una minzione e che quella povera crista di Lucia Mondello continui ad usare la lettiga per arrivare al castello dell'Innominato e poi, al limite, si faccia un bel piatto di lattuga, per non aver problemi con la prova costume.

Ancora macerie...

I bambini e i vecchi hanno gli stessi sguardi saggi e coraggiosi quando ci sono le catastrofi.
I primi guardano increduli, i secondi sono rassegnati e stanno seduti, composti in un angolo, per non disturbare chi, tutto intorno, si agita e reagisce per non pensare alla paura.
I bambini e i vecchi si abbracciano e stanno vicini aspettando che ritorni il sole.

Riciclo di post con dubbio finale

Place Kleber

Si era finalmente sistemata. La giornata era stata più faticosa del solito.
Proprio tutto sembrava complottare contro di lei. La neve aveva imbiancato le strade,la mattina, cadendo a faldoni enormi, esagerati. In dieci minuti tutto era zuccherato, infarinato e lei aveva dovuto imballare in fretta tutta la casa nella plastica. Le coperte si erano bagnate già durante la notte quando i due gendarmi, scortesi, si erano fermati per farla traslocare. Mentre arrotolava, piegava, infilava nel carrello loro parlavano, parlavano, chiedevano, ordinavano. Pensavano che lei non capisse la loro lingua piena di esse e di effe, piena di madame ma tagliente come la carta dorata dei finti pacchi che decoravano la piazza.
Vado! Vado! Quando finalmente si era ricreata la sua camera da letto nella viuzza parallela, che però era più umida e fredda, la vocina nuova, quella che sentiva da due o tre giorni soltanto, le aveva detto che adesso poteva fare la pipì, tranquillamente, che nessuno se ne sarebbe accorto. In effetti nessuno se ne era accorto ma la mattina il freddo umido le aveva gelato le gambe e camminare era stato veramente sgradevole. Vocina impertinente.
La mattina era stata fredda, rumorosa, sgarbata, come tutta quella gente indaffarata. La pioggia del pomeriggio aveva trasformato le strade in un pantano vischioso e il carrello si incastrava in ogni buco, orma, dislivello.
Aveva mangiato una minestra nel solito ritrovo di brave signore mielose, che sorridevano e parlavano sottovoce ma che non la sfioravano mai, oggi poi, dopo lo scherzo della vocina notturna, nessuno le si avvicinava molto. Le avevano distribuito tanti sorrisi e cioccolatini e  mandarini perchè era la vigilia di Natale. Natale... Capisce? Natale!
Certo che capiva ma non aveva nessuna voglia di rispondere e le piaceva restare immobile, con gli occhi negli occhi del suo interlocutore ad aspettare le reazioni che questo provocava. Buon Natale! Capisce? Tanti auguri!
Adesso le strade erano vuote e silenziose. La camera era pronta, i cioccolatini sul comodino. Se alzava un po' la testa, poteva anche intravedere il grande albero della piazza con le luci dorate e le piccole navi blu che traghettavano elfi e bambini verso la felicità.
La vocina impertinente continuava a dirle di dormire. Aspetta mangio un ultimo cioccolatino.
 Dormi vecchietta.
 Aspetta guardo ancora una volta l'albero.
Dormi nonnina.
 Adesso dormo.
 Buon Natale.

Avevo incominciato ad affezionarmi alla mia clochard. La incontravo in punti fissi della città, agli stessi orari, intenta ai medesimi riti. Avevo pensato a lei mentre mi inventavo questo post natalizio sul blog splinderiano...è circa un mese che non c'è più. Ho pensato di chiedere notizie...ma a chi?

Les copains d'abord...

Chissà perchè, anche ad alti livelli, se si deve organizzare la scampagnata, non si allarga mai troppo il giro di inviti.
Possibile che la parola capacità rimi sempre con prossimità?
Mai abbastanza sicuri da aprire del tutto la porta, sempre spiragli.

Su TF1 ci hanno comunque rassicurato che Carlà ha lasciato la ricetta del tiramisù alla cucina dell'Eliseo. Son cose...

Ansel, dove sei?

Mìgola cammina tra le margheritine.

Mìgola non ha cinque anni, nemmeno dieci, ma queste ciabattine gialle la fanno sentire leggera e un po' spensierata.

La commessa ha sorriso con tenerezza mentre impacchettava, con cura, i jibbitz colorati.

 Mìgola si fotografa nel prato e il tipo di inquadratura  le ha fatto improvvisamente ricordare questo blog.

 Ansel è stato, per me, fonte di ispirazione nei primissimi mesi di vita del blog, quando tutto era nuovissimo, i blog erano mondi magici, c'era Splinder, Faccialibro era solo per gli adolescenti e i blogger erano allegri e pieni di idee. 

I primi commenti, timidi, sul blog di un vero professionista, li ho fatti firmandomi "Trentina all'estero".

 Quando non ero Mìgola, quando non scrivevo pensieri sparsi in maniera sfacciata.

Ansel, dove sei?